Nein, kein guter Christ,
Der diese Zeilen niederschrieb.
Bloß ein übellauniger Chronist,
Der die verdammte Zeit nicht liebt.
Der gern dort ist,
Wo die Verlogenheit sich zeigt,
Der gern dahinter steigt,
Wo Du grad abgebogen bist.
Der Dich frisch ertappt
Bei Hurerei und Heuchelei.
Hat das zur Genüge selbst gehabt
Und hasst die Selbstgenügsamkeit.
Der fest zuschnappt,
Wenn Wort mit Tun sich widerspricht,
Zerrt Hinterhalt ans Licht
Und schaufelt Dir und mir ein Grab.
Kein Geläut betört,
Der diese Zeilen niederschrieb.
Einer, der scharf sieht und hört
Und was vom Tage übrig blieb
Vollends zerstört
Im scheelen Röntgenblick,
Von Hochmut ausgetrickst
Sich wider Fehlbarkeit empört.
A.R.